Blueberry Muffin

Première bouchée, pardon, première bouffée : myrtille bien mûre, sucrée, presque confiturée, avec la petite acidité de la baie qui réveille le bout de la langue. Le milieu de bouche s'épaissit sur une pâte de muffin tiède, du beurre et une vanille ronde qui enrobe le tout. La finale reste crémeuse, puis glisse vers un fond terreux, une pointe d'épice et d'herbes sèches qui rappelle que la recette vient du chanvre, pas de la boulangerie. Myrcène et caryophyllène tiennent les fourneaux, le limonène passe les plats. Le café est en option. Le petit-déj', lui, n'est pas compris.

Ouvre le sachet : myrtilles écrasées à la fourchette, sucre roux qui caramélise, une plaque de muffins qui dore au four. La vanille arrive ensuite, ronde, presque pâtissière, avec une touche florale de camomille, puis un fond de sous-bois et de terre humide rappelle qu'on n'est pas dans une boulangerie. Ça embaume la pièce en trois secondes. Le bureau a passé la matinée à chercher d'où venait l'odeur de gâteau. On n'a rien dit.

Tête trapue et irrégulière, effilée d'un côté, bombée de l'autre, comme un muffin qui aurait gonflé d'un seul côté du moule. Robe vert sapin mouchetée de vert tendre, criblée de petits pistils orange cuivré qui frisent sur toute la surface, sous un givre crème bien serré. De près, c'est un enchevêtrement de pistils rouille et de trichomes laiteux, posé sur des feuilles si sombres qu'elles tirent sur le bleu nuit. Taillée à la main, compacte sous le doigt, elle colle juste ce qu'il faut. Une myrtille ? Pas une seule. On a vérifié à la loupe. Le stagiaire aussi, deux fois.